lunes, abril 28, 2008

Agustín, ¿a ti te gusta estudiar?

La verdad no, interfiere con mi diversión.

(Agustín, 7 años, el hijo de Mónica)

lunes, abril 21, 2008

UNA CONVERSACIÓN QUE MERECE TERMINAR A LO CONDORITO

Ella: ¡Qué pereza! Tú sí eres muy hetero, en vez de pensar gay.
Yo: Y ¿cómo se piensa gay?
Ella: Igual que hetero, pero al revés.

¿Ven?

Aquí sólo cabría un ¡PLOP!

MIS AMIGOS Y YO

Mi amigo dijo: "Qué maravilla esto del blog, nos contamos todo sin decirnos nada"





Y así, con esta imagen, dejo constancia visual de nuestro encuentro-de-socios, para que cuando se llegue el día de la formalización de nuestra relación tengamos como decirle al notario que el amor viene de antes.

Gracias, gracias por invitarme a soñar.

miércoles, abril 16, 2008

Tú eres muy “ternológica”, pero muy desinformada.

Afirmación contundente de Nubia, la empleada de la casa de mi tía que más parece mi abuelita –por los recuerdos y los amores-, pronunciada mientras se reía (una risa hermosa, contagiosa, amplia, profunda e intermitente) de mí que porque no sabía que en Bolivariana iba a haber un concierto de un señor que, ante la ausencia de brazos, toca guitarra con sus pies y es casado y es “prueba viva de la mano del señor”.

Y, cuando ya iba de salida, me preguntó muy seria que si llevaba mi cerulal.

martes, abril 15, 2008

DE PARA-AYER A UN HOY A SECAS

Me recibió el carcelero con dos solicitudes:

Transformare en editora de una revista de modas para escribir una editorial y sumarle tips de moda - todavía tengo ganas de vomitar de verme en esas, sé que trabajar me hace puta, pero algunos clientes me producen más asco que otros.

(Ojalá no me lea mi jefe).

Y transformarme en escritora de publireportajes y dominar, por arte de magia, la arquitectura, las finanzas, la economía, la ingeniería y la historia de nuestro cliente y sus clientes.

Pasé de un para-ayer a un hoy a secas, sin siquiera un sorbito de aguapanela pa que pasara, sin un pedazo de pan pa embolatarlo.

En fin, ojalá mañana sea un para-mañana.

lunes, abril 14, 2008

PARA-VIDA

Lo malo de vivir en un país en el que el origen del prefijo "PARA" se perdió para convertirse en sinónimo de guerra, es, entre otras cosas, que no puedo hablar de haber estado todo el día en un para-día, viviendo un para-tiempo, en un para-espacio, y que, como resultado, ahora parezco mi yo-niña en vísperas de Navidad.

Re-cuento

La casa de su Niño, La Colina, música y violín en la Tomás Luis de Victoria, Colombo Británico, intercambio en Indiana, semillero de teatro en la de Antioquia, Medicina en el Ces, Comunicación en Bolivariana, Guiones en Noruega, Medicina en la de Antioquia, clases en la Medellín, Televisión en la Medellín, clases en Bolivariana, Telecinco, Videobase, Telemedellín, Esquema y ahora, 32 años después, descubro la puerta de salida hacia mí.

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¿En cuál te sumas a mi cuenta?

viernes, abril 11, 2008

Y sigo pensando...

Construir un personaje a mi antojo, ponerle yo la profundidad a su mirada, la amplitud a su sonrisa, el timbre a sus palabras cuando suenan a dolores tamizados, a susurros, a explosiones de alegría, me obliga a correr el riesgo de crearlo mitológico, de inventarlo sabio, de anhelarlo.

CÓMO ESCRIBEN, DIOS, CÓMO ESCRIBEN.

Sigo sin entender de dónde sacan historias aquellos que no pasan por la calle y ven al carretillero arrastrando el chasis entero de un carro. Los que no se cruzan con el rostro indígena y anónimo, reiterativo, casi clonado, de una mujer de ojos cargados de sabiduría y de labios con la comisura quebrada por los años, por la angustia. Los que no han visto a cinco niños treparse uno sobre el otro para hacer malabares con seis bolas plásticas rellenas de arroz en un semáforo cualquiera. Los que no se pierden entre los inmensos senos de la que vende chance sentada en una mesita frente a la puerta de su casa. Los que no reconocen el olor del aceite hirviendo y el sonido de las empanadas cuando están friéndose. Los que no sienten el poder hipnótico que tiene el vaivén de las caderas amplias cuando se une con el aroma del maíz cocido, de la arepa recién asada. Los que no han visto el dolor en las páginas de un diario que les es cercano (cercano el dolor, íntimo), los que no han visto la esperanza, realmente visto la esperanza materializarse en pequeñas victorias; los que no reconocen la alegría que vuelve y nace cada día entre el hambre y el miedo. Los que no saben que los aguacates se maduran con periódicos, que el mal de ojo es una enfermedad devastadora, que las migas ahuyentan los peligros matutinos, que el copao sirve para quitar los choques, que una argolla en el cuello protege contra maleficios, que el tinto es un café oscuro, que los vientos se encajan en los hombros, que el hipo se quita con un susto, que la madremonte existe, que el agua oxigenada amona, que al animero no se le puede mirar a los ojos, que el café sirve para curar las heridas, que casi todo lo mal hecho equivale a trapear sin haber barrido, que el tenetiayá suena dulce, que las brujas se quedan toda la noche enhebrando una aguja, que el primer trago es pa los muertos, que pa y para es lo mismo, que a los niños se les “dentra” el frío, que la aguapanela con limón cura la gripa, que la melaza empalaga, que el moresco sirve para teñir el pelo, que el sagrado corazón hace milagros, que no hay como el orín para quitar el ardor de la aguamala, que los buñuelos giran solos, que las calles pueden cerrarse para jugar partidos de fútbol, que el sancocho quita el guayabo, que el jabón rey deja brillante el piso (y el pelo), que la mejor manera de secar los tenis es ponerlos detrás de la nevera y la mejor manera de deshacerse de ellos es tirarlos contra un cable de la luz, que el programa de los domingos es ver aterrizar aviones, que una hoja doblada en las esquinas sirve de cometa, que a las doce del día las sombras desaparecen, que un tenedor y un cuchillo enterrados en la hierba, boca arriba, disipan las nubes y que de una pata de vaca sale un bocadillo dulce. Los que no han sentido nunca el olor del engrudo, no han hecho pesebres de papel maché, no han roto una piñata a punta de palos de escoba, no han visto a una mujer con un collar bomba en el cuello. Los que no le han comprado chiclets al niño de la esquina ni han visto a la familia que pone todos sus ahorros (y esperanzas) en el viaje que los lleva hasta el padre Marianito. Los que no conocen el dolor de las mujeres que lo son desde antes de ser niñas, de las viudas de trece años, de las putas por derecho. Los que no les temen a las motos ni confunden la explosión de un transformador con el sonido de una bomba, los que no se empegotan con la risa contagiosa de los payasitos del bus, los que no han comprado lapiceros a 500 ni han sentido un huevo en lugar de un “happy birthday”.
Cómo escriben, quién les presta las letras, con qué arman las palabras.

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Tú, ¿cómo escribes cuando tanto acá se va perdiendo en la memoria?

miércoles, abril 09, 2008

AVISO CLASIFICADO N 2

No sé cuánta gente me lee, pero sé que me lee Paola, porque me lo hace saber y ya no puedo evitar sentir que se ha ido volviendo mi amiga.
Dicho esto y pa no ir a terminar con una amiga imaginaria, aunque no me sobraría una tampoco, me gustaría, si lees esto, Paola, que me contaras algo de ti - veroniej@gmail.com

Estudio de probabilidades

Antes sale el sol a las 2 de la mañana y el río de mi casa empieza a correr cuesta arriba mientras Sofía maúlla y mi mamá pone un huevo que tantas otras cosas que deberían pasar y no pasan.

Estética

A la señora bajita de piernas recogidas y con várices, de piel morena, nariz ancha, senos grandes y caderas amplias, que llevaba un vestido de flores coloridas y un labial rojo encendido, le compré el dulce abrigo sólo porque me pareció tan propia de un cuadro costumbrista que me dio vergüenza con el arte y el oficio de mi tierra dejarla pasar de largo sin preguntarle siquiera si aquel trapo era barato. Ella me dijo, muy barato y muy bueno, y se alejó sonriendo, sin su dulce abrigo -ahora mío-, con mis tres mil pesos -ahora suyos- y ese vaivén de caderas de mulata vieja que tanto me gusta.

martes, abril 08, 2008

Una oración pública y en voz alta

Hoy quiero escribirte a ti, porque paso mucho tiempo del día en Facebook revisando cómo va la vida de mis ciento y pico de conocidos y mucho más en msn esperando que alguno me salude o saludando al que tiene el nick más divertido. Porque no puedo montarme al carro sin hacerle una llamada de celular a alguien que quiero y soy incapaz de dormirme sin revisar los blogs de mis contactos en la red o el correo electrónico, y , sin embargo, suele olvidárseme hablarte y nunca te he escrito, al menos no ahora de grande.

Pero tengo un montón de gracias que hace mucho no te doy.

Gracias porque me hiciste completa, porque tengo ambas piernas para hacer los pequeños recorridos de la vida y un espíritu que recorre grandes distancias, que sueña sin mesura; porque tengo ambas manos para dar, para recibir, para escribir, para crear y una mente que crea aún más; porque mis ojos me permiten ver el mundo que me rodea y me diste la posibilidad de reconocer más allá de lo que ven, porque me diste la habilidad de percibir emociones en los otros, de encontrar vacíos, de percibir alegrías. Porque oigo los sonidos más sutiles, porque escucho la voz de quienes me hablan, el sonido del agua y del viento, el ruido que produce el papel cuando se arruga y me diste, también, la habilidad de escuchar lo que está oculto, lo que se dice entre líneas, lo que se calla por temor, por valentía; porque tengo la capacidad de hablar y tengo opiniones que compartir, tengo historias que contar; porque puedo sentir las caricias y reconfortar con mis caricias, porque puedo oler y sentir el gusto de los alimentos. Gracias porque me hiciste completa y no tengo que luchar de más para ser oída, para ser reconocida, para avanzar, para entregar algo, para ver el mundo.

Gracias también porque me diste una capacidad intelectual que me permite llevar a cabo mis proyectos, que me permite serme útil y serle útil al mundo; porque me diste la habilidad de discernir, de planear, de elaborar, de entender. Porque me hiciste soñadora, porque me enseñaste a contar historias, porque mis palabras fluyen fácilmente, porque son escuchadas con atención, porque no le tengo miedo a hablar en público, porque me diste la capacidad de enseñar y de aprender.

Gracias porque me hiciste como soy, no nos digamos mentiras, eso facilita las cosas. Soy visible en todas partes y no tengo que exponer mi punto dos horas antes de que alguien descubra que detrás de mí hay alguien valioso.

Gracias porque además de todas estas bendiciones, me pusiste en una cuna tan amorosa que no pude menos que aprender a amar, porque me entregaste a una familia con unos valores claros, porque recibí una educación en la que primó la ética, la unión y el diálogo; en la que los problemas jamás se resolvieron por la vía violenta, en la que siempre hubo tiempo para compartir y donde siempre se vivieron las risas del alma.

Gracias porque no me ha faltado nada, porque siempre he vivido con más de lo necesario, porque me he dado lujos, he viajado; sólo he dejado de comer cuando he querido; sólo he dejado de dormir, he aguantado frío, he recibido la lluvia, cuando he querido.

Gracias porque vivo en la casa de mis sueños, porque tengo un bosque en mi ventana y una quebrada que me arrulla, porque tengo el perro que soñé, porque me acompaña, me espera. Porque de noche puedo ver todas las estrellas y el frío no me cala hasta los huesos. Porque no me ha faltado nunca trabajo, porque mis jefes han sido justos y mis compañeros se han convertido en mis amigos.

Y gracias porque permitiste que me diera cuenta de todos estos regalos ahora que todavía estoy a tiempo de emprender mi camino para alcanzar mis sueños. Gracias porque me permitiste entender que mis dones, mis bendiciones, son también mi compromiso con la vida, mi deuda con la humanidad.

martes, abril 01, 2008

Apá, ¿Nosotros somos ricos o pobres?

Acomodados mija, acomodados.


Y al próximo "apá", nos devolvemos.
-íbamos camino a la costa-

(Y ¿si estar acomodado, es decir, cómodo con la situación, es precisamente la causa de los problemas? )