El que no llora no mama

No es tan fácil sentir que cuando las mamás hablan de la olla atómica están hablando de mí.
No es tan fácil saber que vivo en un mundo paralelo, distinto al que sueño, al que quiero.

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A puro viento de película del oeste. Así sonó este blog cuando decidí meterme a ver, con más miedo que otra cosa, qué había pasado con él. Benditas las arañas que no llegan a estas tierras y siquiera, gracias a Dios, que el olor a humedad, a guardado en closet de finca en tierra fría, no atraviesa las pantallas, porque yo les digo que aquí estaría más enzolvado -ensolvado, o sabrá mirús cómo se escriba- el ambiente de lo que un ser humano podría resistir si fuera distinto el cuento. Fuera de no tener tiempo, que acá nunca tenemos tiempo, ni yo ni ninguno y, sin embargo, a los demás parece no afectarlos, como que se inventan su propio tiempo, le sacan horas y horas a los diez minutos libres que les deja el día, me pregunto qué me habrá mantenido tan lejos de mí como pa no volver a escribir, ni siquiera un título cualquiera, una fotografía con palabras. En fin, pero acá estoy y espero seguir estando. Así que si alguno me lee, pues vuelva, regrese.